tag:blogger.com,1999:blog-55927056435463207972024-03-12T21:39:07.808-07:00 Poemas da EstradaIzócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.comBlogger294125tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-49345513338086861372016-09-13T20:08:00.001-07:002016-09-13T20:08:35.087-07:00SONETO DISTRAÍDO I<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-reCX13o_pq8/V9i-IVCWVNI/AAAAAAAABW0/W5rfFy5pGVcXuN9ICU1a6rXdJN_BkfJ8QCLcB/s1600/13423777_1094914953914967_4441922018594646639_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-reCX13o_pq8/V9i-IVCWVNI/AAAAAAAABW0/W5rfFy5pGVcXuN9ICU1a6rXdJN_BkfJ8QCLcB/s400/13423777_1094914953914967_4441922018594646639_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Tiago Dias Oliveira</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
pode ser leve a vida<br />
quando a brisa aveluda a pele.<br />
os poros recebem a lida<br />
ela por si se revele.<br />
<br />
no seio da imagem que se afinca<br />
cresce outra sem qualquer vaidade<br />
enquanto brilha e se esconde - brinca<br />
como menino: cresce e desaparece a verdade.<br />
<br />
pode ser leve a vida<br />
quando se esquece dela<br />
para se deixar velejar<br />
<br />
por todas as dores<br />
capazes de nos reinventar<br />
como botões na sina das flores.<br />
<br />
<br />
Tiago Dias Oliveira<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-58278804771150003162016-08-30T10:47:00.000-07:002016-08-30T10:47:49.764-07:00DEMETRIOS GALVÃO <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-wGUb0RjYf3M/V8XF-XldADI/AAAAAAAABWU/7N2cr8FAXBETm0jLPo794NZ_r2aPJDMvgCLcB/s1600/12670867_1046389478751369_6059966792236982157_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-wGUb0RjYf3M/V8XF-XldADI/AAAAAAAABWU/7N2cr8FAXBETm0jLPo794NZ_r2aPJDMvgCLcB/s400/12670867_1046389478751369_6059966792236982157_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">O Autor</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
o infinito<br />
que criamos<br />
dentro de nós<br />
<br />
é um segredo<br />
íntimo<br />
<br />
sobrevive às<br />
pequenas mortes<br />
diárias<br />
<br />
resiste<br />
à conquista<br />
estrangeira<br />
<br />
se elabora<br />
no silêncio<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-soyNMuWlULU/V8XF_3k2LFI/AAAAAAAABWY/CrZRRhbc5cIk057as3CfTI8w9gt5IloxACLcB/s1600/12742511_1051246181599032_8741278489921988298_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://2.bp.blogspot.com/-soyNMuWlULU/V8XF_3k2LFI/AAAAAAAABWY/CrZRRhbc5cIk057as3CfTI8w9gt5IloxACLcB/s400/12742511_1051246181599032_8741278489921988298_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Demetrios Galvão<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-33343011666768984282016-08-24T12:37:00.001-07:002016-08-24T12:37:37.762-07:00SÃO OS RIOS<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-iLTIKtZhPTU/V732I7jLBBI/AAAAAAAABV8/uPmU-enrAuUdiYYKqKjhmvTwfUcbMjdbACLcB/s1600/o-JORGE-LUIS-BORGES-facebook.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-iLTIKtZhPTU/V732I7jLBBI/AAAAAAAABV8/uPmU-enrAuUdiYYKqKjhmvTwfUcbMjdbACLcB/s400/o-JORGE-LUIS-BORGES-facebook.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jorge Luis Borges</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Somos o tempo. Somos a famosa<br />
parábola de Heráclito o Obscuro.<br />
Somos a água, não o diamante duro,<br />
a que se perde, não a que repousa.<br />
Somos o rio e somos aquele grego<br />
que se olha no rio. Seu semblante<br />
muda na água do espelho mutante,<br />
no cristal que muda como o fogo.<br />
Somos o vão rio prefixado,<br />
rumo a seu mar. Pela sombra cercado.<br />
Tudo nos disse adeus, tudo nos deixa.<br />
A memória não cunha sua moeda.<br />
E no entanto há algo que se queda<br />
e no entanto há algo que se queixa.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-vAmxYN5Dz2s/V732LIP463I/AAAAAAAABWA/FgdxHF_9R1Et8mXQOBnoi9N8hExTpQW2QCLcB/s1600/jorge_luis_borges_paris_1969.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-vAmxYN5Dz2s/V732LIP463I/AAAAAAAABWA/FgdxHF_9R1Et8mXQOBnoi9N8hExTpQW2QCLcB/s320/jorge_luis_borges_paris_1969.jpg" width="243" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Jorge Luis Borges<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-48208896890445547342016-07-12T10:50:00.003-07:002016-07-12T10:52:22.731-07:00DESPOJO<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-CdAiVlyfur4/V4Usr0n6K3I/AAAAAAAABVk/_hBduBBxpnYC4O_dFoGqC6WnJvVO3-6rgCLcB/s1600/13529073_1786242884922241_3241258316578323818_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-CdAiVlyfur4/V4Usr0n6K3I/AAAAAAAABVk/_hBduBBxpnYC4O_dFoGqC6WnJvVO3-6rgCLcB/s400/13529073_1786242884922241_3241258316578323818_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Priscila Merizzio</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
afundo a adaga<br />
nas cartas do tarô<br />
<br />
você cospe sangue<br />
vísceras eclodem<br />
<br />
seu corpo<br />
adubo de sementes ou ervas daninhas<br />
engorda vermes com salmonela<br />
<br />
danço de rosto colado com a pá que o enterrou<br />
<br />
o lobo uiva sobre a lápide de Crowley<br />
<br />
seu vodu imolado suscita a ira de Netuno sobre Castor e Pólux<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-bnOh5toepyw/V4Ust6yRJmI/AAAAAAAABVs/zQdcgMPR0eQAMerVtCmlnRHkPY5bRlSSwCEw/s1600/11904748_1689784377901426_2717264315294117665_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-bnOh5toepyw/V4Ust6yRJmI/AAAAAAAABVs/zQdcgMPR0eQAMerVtCmlnRHkPY5bRlSSwCEw/s400/11904748_1689784377901426_2717264315294117665_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<br />
Priscila Merizzio<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-11380856319850073962016-07-12T09:10:00.002-07:002016-07-12T09:10:23.159-07:00AGRADO<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-wuZLAFOoXTk/V4UVpi55GzI/AAAAAAAABVU/C9uWAWtQHdwO6ZHXRmJhwB9ylVyNfxLkwCLcB/s1600/13620240_1385934054756252_4865514410738422997_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="https://1.bp.blogspot.com/-wuZLAFOoXTk/V4UVpi55GzI/AAAAAAAABVU/C9uWAWtQHdwO6ZHXRmJhwB9ylVyNfxLkwCLcB/s400/13620240_1385934054756252_4865514410738422997_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Carlos Gurgel</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
escondi no quarto<br />
meus olhos<br />
encobertos de salivas<br />
e saudades<br />
<br />
lá também percebi<br />
os teus braços<br />
adormecidos de desejos<br />
e vontades<br />
<br />
no chão<br />
junto ao tapete<br />
dei pelos meus rastros<br />
como se fosse regresso<br />
<br />
e na janela<br />
entre um luar e outro<br />
a imaginação do coração<br />
pulsando como se fosse uma criança<br />
<br />
<br />
Carlos Gurgel<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-61558857336677613072016-04-25T07:43:00.001-07:002016-04-25T07:43:16.183-07:00REGINA AZEVEDO <br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-7B23mhbWCOU/Vx4sCv5SwTI/AAAAAAAABVE/C6yy9GXJFfAQWrjrfqHAWyVV9WWBIIpJgCLcB/s1600/13051570_1100863323297520_5451821974103181886_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-7B23mhbWCOU/Vx4sCv5SwTI/AAAAAAAABVE/C6yy9GXJFfAQWrjrfqHAWyVV9WWBIIpJgCLcB/s400/13051570_1100863323297520_5451821974103181886_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">A autora</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
sinto muito não ser assim suave<br />
você disse que aquele pássaro<br />
era da cor do meu cabelo<br />
<br />
mas ele era vermelho<br />
<br />
e nosso amor está em algum lugar<br />
entre o voo e a extinção da espécie<br />
<br />
meu cabelo é laranja<br />
laranja porque sou poeta<br />
<br />
(e prefiro ter cara de poeta<br />
a ser bonita)<br />
<br />
você estava andando na rua<br />
viu um pássaro<br />
e lembrou do meu cabelo<br />
<br />
isso diz muito sobre<br />
seus olhos<br />
esses, sim, vermelhos<br />
<br />
<br />
Regina Azevedo<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-74213265145020545492016-04-21T14:19:00.000-07:002016-04-21T14:19:22.647-07:00ALEX MOURA<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ssweaB0owdM/VxlC2crZkkI/AAAAAAAABU0/QEJkLBBMNhAzm8ow1hAqaSAlT8RK3uoVwCLcB/s1600/1526569_615308268581483_1537498350362742908_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="https://1.bp.blogspot.com/-ssweaB0owdM/VxlC2crZkkI/AAAAAAAABU0/QEJkLBBMNhAzm8ow1hAqaSAlT8RK3uoVwCLcB/s400/1526569_615308268581483_1537498350362742908_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">O Autor</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Na discrepância<br />
casual do destino<br />
de um marginal<br />
num mundo<br />
socialmente corrompido<br />
por seres<br />
que deixaram<br />
de ser humanos vivos<br />
para serem bichos<br />
nesse mundo distorcido<br />
mortos na inconstância do momento<br />
na boca<br />
exalando excremento<br />
e na mente<br />
exaltando o pensamento<br />
de crescer<br />
e ser<br />
na fossa dessa era<br />
o tolete evidente<br />
<br />
<br />
Alex Moura<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-40716101993826900562016-04-21T10:07:00.002-07:002016-04-21T10:07:55.827-07:00ARDOR<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-Bfe4F4tg8WU/VxkIKKHZbwI/AAAAAAAABUk/0jTn9fU33bMWB3DKdlX2qxdGEkz4K_x5wCLcB/s1600/1116272_4466545121028_1685596719_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-Bfe4F4tg8WU/VxkIKKHZbwI/AAAAAAAABUk/0jTn9fU33bMWB3DKdlX2qxdGEkz4K_x5wCLcB/s400/1116272_4466545121028_1685596719_o.jpg" width="266" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Iracema Macedo</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Um oceano inteiro não basta<br />
para calar no meu peito<br />
este murmúrio<br />
de tantas formas de ardor<br />
tantas formas de estar banida e só<br />
e não há terra ou chuva<br />
que arrefeça<br />
esta porção de mim<br />
que trago cálida<br />
essa porção de mim<br />
que trago presa<br />
esse meu coração cheio de vespas<br />
<br />
<br />
Iracema Macedo<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-78762518008267814922016-04-17T19:27:00.001-07:002016-04-17T19:27:12.567-07:00POEMINHA BÊBADO<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-2zSarr6fsuA/VxREbAHd7BI/AAAAAAAABUU/Ns3HvQEigb4QiGhuO1D-riwZtmAhgcM5gCLcB/s1600/Marcelino-freire.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-2zSarr6fsuA/VxREbAHd7BI/AAAAAAAABUU/Ns3HvQEigb4QiGhuO1D-riwZtmAhgcM5gCLcB/s400/Marcelino-freire.jpg" width="398" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marcelino Freire</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
ele chega e me aperta<br />
peito dentro do peito<br />
ao meu pobre coração<br />
fala mais de um segredo<br />
engole a minha saliva<br />
me sequestra um beijo<br />
<br />
aí depois vem com desculpas<br />
me diz no outro dia<br />
"é que eu estava bêbado"<br />
<br />
ele pula em meu pescoço<br />
me lambe cheiro por cheiro<br />
molha de nicotina<br />
todos os meus pelos<br />
na cama me ama e grita<br />
que é homem e não tem medo<br />
<br />
aí depois vem com desculpas<br />
me diz no outro dia<br />
"é que eu estava bêbado"<br />
<br />
ele chega em meu ouvido<br />
contorcido de desejo<br />
come meu rabo o bandido<br />
me humilha de joelhos<br />
clama assim que eu chupe<br />
cada um de seus dedos<br />
<br />
aí depois vem com desculpas<br />
me diz no outro dia<br />
"é que eu estava bêbado"<br />
<br />
seu merda filho da puta<br />
desculpas desse tipo de novo<br />
já disse que não aceito<br />
porque mais bêbado do que eu<br />
neste mundo não existe<br />
nenhum outro sujeito<br />
<br />
<br />
Marcelino Freire<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-61096239261359941322016-04-05T09:52:00.001-07:002016-04-05T09:52:58.145-07:00ESPÁTULA<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-j6K6QaL8PDw/VwPtV4iNLmI/AAAAAAAABUE/x3Qew7OjOqQde_tL30oN-sAjs0vb82puQ/s1600/11245804_1102272793122381_1516976909253400438_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-j6K6QaL8PDw/VwPtV4iNLmI/AAAAAAAABUE/x3Qew7OjOqQde_tL30oN-sAjs0vb82puQ/s400/11245804_1102272793122381_1516976909253400438_n.jpg" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Carlos Gurgel</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<br />
petrificado tempo<br />
onde a pobreza<br />
mais que pobreza<br />
<br />
não se sustenta<br />
<br />
metrificado tempo<br />
onde a nobreza<br />
mais que nobreza<br />
<br />
não se inventa<br />
<br />
delicado tempo<br />
por onde a leveza da vida<br />
não se remenda<br />
<br />
<br />
<br />
Carlos Gurgel<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-68713881041190208892016-04-04T14:30:00.002-07:002016-04-04T14:30:50.938-07:00SOL NA CASA 5 E LUA NA CASA 3<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-CnsT3kyUd2k/VwLbO3nSZ8I/AAAAAAAABT0/qtg-O635lCsmYc0tFN0cdLxEEYATGe4iw/s1600/12718026_10201342273876325_8306557028891689567_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-CnsT3kyUd2k/VwLbO3nSZ8I/AAAAAAAABT0/qtg-O635lCsmYc0tFN0cdLxEEYATGe4iw/s400/12718026_10201342273876325_8306557028891689567_n.jpg" width="318" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Leonam Cunha</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Não controlamos as angústias<br />
com fita métrica. Na intenção<br />
de aninhar, coser abraços,<br />
gozar e amar com precipício, eu vou.<br />
Eu e alguém - que não chega,<br />
que não chega porra não chega não -<br />
seriamos aquele terreno abandonado,<br />
por onde as moscas sobrevoam,<br />
e se sobrevive bem com paus<br />
e espinhos. Não quero<br />
que me olhes como se me fosses<br />
ver de novo, como se pudéssemos<br />
esquiar em vasto passado.<br />
Eu e alguém - que não chega,<br />
que não chega porra não chega não -<br />
seríamos a fotografia<br />
de uma ancha tragédia efêmera,<br />
um novelo sem começo nem fim,<br />
os ossos de dois fósseis mortos de prazer<br />
descobertos no futuro da civilização.<br />
<br />
<br />
<br />
Leonam Cunha<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-66192731147914818442016-03-22T13:52:00.000-07:002016-03-22T13:52:09.568-07:00CARLOS NEJAR<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-gBM4lN1y3D0/VvGvIiSN-SI/AAAAAAAABTk/6hfQhmyCUR4A_pYrAMvw_UVJCwx2jNvbw/s1600/cnejar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-gBM4lN1y3D0/VvGvIiSN-SI/AAAAAAAABTk/6hfQhmyCUR4A_pYrAMvw_UVJCwx2jNvbw/s400/cnejar.jpg" width="248" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">O Autor</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
É noite<br />
Noite desancorada<br />
Noite imenso navio<br />
A demandar outro céu<br />
<br />
Noite torturada<br />
Noites de anjos<br />
Revoltados<br />
A morder o horizonte<br />
<br />
Noite alucinada<br />
Floresta de febre<br />
Cristais de delírio<br />
Na noite parada<br />
<br />
Noite com sede<br />
Não podes reter<br />
O sol<br />
Nas tuas redes<br />
<br />
Noite<br />
Tua fome<br />
Ninguém a consome<br />
<br />
Noite<br />
<br />
Do tempo<br />
A embalar tempo morto<br />
<br />
Noite<br />
Desesperada<br />
Não chegarás mais ao porto<br />
<br />
Noite<br />
Desesperada<br />
Que farás do filho morto?<br />
<br />
Noite a embalar o que fomos<br />
<br />
Noite a chorar o que somos<br />
<br />
Noite<br />
<br />
<br />
Carlos Nejar<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-74628477933577564742016-03-18T05:53:00.004-07:002016-03-18T05:53:51.513-07:00FASTIO POÉTICO <br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-Kpz0bsdfLDk/Vuv5qrPWmAI/AAAAAAAABTU/D6a7r-xlxhk90nuh5cz5Q46daT7HYkgnw/s1600/12187705_1016965138343437_7031563804549790892_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-Kpz0bsdfLDk/Vuv5qrPWmAI/AAAAAAAABTU/D6a7r-xlxhk90nuh5cz5Q46daT7HYkgnw/s400/12187705_1016965138343437_7031563804549790892_n.jpg" width="267" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Clauder Arcanjo</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
O sol, belo no horizonte,<br />
E o poeta indiferente.<br />
<br />
A ameaça de chuva<br />
Traz o halo de um arco-íris,<br />
E a poesia quieta na ponte.<br />
<br />
O fim do dia em lusco-fusco,<br />
E o poema murcho...<br />
No caderno, antes pura fonte.<br />
<br />
<br />
Clauder Arcanjo <br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-24108892056027227372016-03-08T12:56:00.000-08:002016-03-08T12:56:15.468-08:00ANA FARRAH BAUNILHA<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-ixX00V9M4_U/Vt8687S5ojI/AAAAAAAABTE/i1i4zPMiNag/s1600/12813908_10201672470968847_5770548883650336739_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="398" src="https://3.bp.blogspot.com/-ixX00V9M4_U/Vt8687S5ojI/AAAAAAAABTE/i1i4zPMiNag/s400/12813908_10201672470968847_5770548883650336739_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ana Farrah Baunilha</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Porque eu nasci rachada<br />
partida no meio<br />
toda aberta<br />
ausente de proeminências viris<br />
e por isso não podia<br />
sentar arregaçada, que nem meu irmão<br />
andar sem camisa ou subir nas árvores<br />
não podia brincar de lutinha, porque era<br />
muito 'agarramento'<br />
Eu saía quebrando tudo, de raiva<br />
revoltadinha<br />
quando ganhei o primeiro sutiã<br />
queria ter feito estilingue com ele<br />
pra jogar pedra no telhado da vizinha<br />
_aquela faladeira!<br />
Mas qual!<br />
fui é virar alvo<br />
das pedradas<br />
na vida<br />
(muito Geni)<br />
<br />
<br />
Ana Farrah Baunilha<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-53326901484697396122016-02-29T05:36:00.003-08:002016-02-29T05:37:42.881-08:00CHAMADO<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-g9WS_3sp0v4/VtRIc745ymI/AAAAAAAABS0/ZIWvRSk36qY/s1600/12662488_10153383240535994_379860223376955596_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-g9WS_3sp0v4/VtRIc745ymI/AAAAAAAABS0/ZIWvRSk36qY/s400/12662488_10153383240535994_379860223376955596_n.jpg" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacqueline Bulos Aisenman</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
falcatrua<br />
a faca atua<br />
tua face<br />
disfarce<br />
cem poderes<br />
podres<br />
sem querer<br />
querendo ser<br />
fases da lua<br />
lunáticos<br />
corpos celestes<br />
testando<br />
os limites<br />
do universo...<br />
imitando<br />
as quedas<br />
das estrelas...<br />
elas dispersas<br />
no cosmos<br />
osmose...<br />
ou o avesso<br />
soa o sino<br />
o destino<br />
chama.<br />
<br />
<br />
Jacqueline Aisenman<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-12076251506193423132016-02-28T09:03:00.000-08:002016-02-28T09:03:08.868-08:00DESADORMECER <br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-gxLkb0OSfaY/VtMnbvw0qAI/AAAAAAAABSg/i9tqnAg7GOM/s1600/11006462_971265586248900_4165236160715649277_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-gxLkb0OSfaY/VtMnbvw0qAI/AAAAAAAABSg/i9tqnAg7GOM/s400/11006462_971265586248900_4165236160715649277_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">David de Medeiros Leite </td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
Ingurgitados,<br />
nossos úberes<br />
desadormecem<br />
alimentando o mundo.<br />
<br />
A avidez<br />
com que os sugam<br />
põe em risco<br />
o desjejum<br />
de nossos filhotes<br />
que, pacientes, esperam.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-cjcXqEUABok/VtMndg-RvTI/AAAAAAAABSk/f1As-P5Kz1c/s1600/12299366_994269103948548_7406087070929406853_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-cjcXqEUABok/VtMndg-RvTI/AAAAAAAABSk/f1As-P5Kz1c/s400/12299366_994269103948548_7406087070929406853_n.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
David de Medeiros Leite<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-86880542688620612312016-02-28T06:03:00.001-08:002016-02-28T06:03:13.344-08:00AMOR, S.M. (LAT. AMORE)<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-TFkPHUtyLos/VtL6F2lng7I/AAAAAAAABSQ/3WbfUgb1318/s1600/10857885_827060547316027_4225967611689004260_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-TFkPHUtyLos/VtL6F2lng7I/AAAAAAAABSQ/3WbfUgb1318/s400/10857885_827060547316027_4225967611689004260_n.jpg" width="266" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Matheus Arcaro </td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Risquemos o amor dos dicionários;<br />
apaguemo-lo dos livros;<br />
extirpemolo dos discursos.<br />
<br />
Qualquer definição de amor,<br />
por mais completa que seja,<br />
(ou pareça ser)<br />
petrifica<br />
empalha<br />
congela<br />
cadaveriza!<br />
<br />
O amor não se dá aos rótulos.<br />
Não se curva às caixas lexicais.<br />
Não suporta os dois pontos ao seu lado direito.<br />
<br />
Mas isso nunca foi um problema.<br />
Pois amantes e amados<br />
sabem que o amor<br />
só se despe no silêncio do fato conjugado.<br />
<br />
<br />
Matheus Arcaro<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-83105333361385219202016-02-24T13:20:00.000-08:002016-02-24T13:20:06.213-08:00ÁRIAS PEQUENAS PARA BANDOLIM <br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-aZ6t0kB3Tek/Vs4dmlyoClI/AAAAAAAABSA/0idJlf9xkK0/s1600/hildahilst2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-aZ6t0kB3Tek/Vs4dmlyoClI/AAAAAAAABSA/0idJlf9xkK0/s400/hildahilst2.jpg" width="271" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Hilda Hilst</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
XI<br />
<br />
Antes que o mundo acabe, Túlio,<br />
Deita-te e prova<br />
Esse milagre do gosto<br />
Que se fez na minha boca<br />
Enquanto o mundo grita<br />
Belicoso. E ao meu lado<br />
Te fazes árabe, me faço israelita<br />
E nos cobrimos de beijos<br />
E de flores<br />
<br />
Antes que o mundo se acabe<br />
Antes que acabe em nós<br />
Nosso desejo.<br />
<br />
<br />
Hilda Hilst<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-40440932276746443092016-02-23T13:31:00.000-08:002016-02-23T13:31:07.044-08:00ESPERA DE MAIO <br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-GimYqE7SyNw/VszN4Fh66vI/AAAAAAAABRw/lFgBakNjw9Y/s1600/11148688_995266043863278_834173149149831079_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-GimYqE7SyNw/VszN4Fh66vI/AAAAAAAABRw/lFgBakNjw9Y/s400/11148688_995266043863278_834173149149831079_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Camila Passatuto</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
A caixa de correio está vazia<br />
Considero teu lembrar,<br />
Teu traço fraco,<br />
Teu cheiro cocaína.<br />
<br />
Pesquisei as velhas revistas<br />
Nada trás mera resposta<br />
<br />
Esvaziei meu estômago.<br />
Estraguei boa parte da vida,<br />
Mas você - ainda latente -<br />
dos poucos danos, me esquiva.<br />
<br />
Nenhum postal de Barbacena<br />
De São Luiz, Barra Bonita <br />
<br />
Passou sem sirene, é polícia.<br />
Afastei os dentes da janela<br />
Escaldei a parede com suor<br />
<br />
E é só espera<br />
Lá por longe,<br />
Cá dentro<br />
Nem sou mais poeta.<br />
<br />
Instalo-me na ânsia<br />
De tua volta, revolta,<br />
Minha poesia cadela.<br />
<br />
<br />
Camila Passatuto<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-2871055933872121722016-02-17T19:22:00.000-08:002016-02-17T19:22:22.796-08:00MEU AMIGO<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-g5PrBRZTeSg/VsU4LtO3MII/AAAAAAAABRg/YcFBl02nCsw/s1600/248541_1678280919122727_7757213498563805333_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="225" src="https://3.bp.blogspot.com/-g5PrBRZTeSg/VsU4LtO3MII/AAAAAAAABRg/YcFBl02nCsw/s400/248541_1678280919122727_7757213498563805333_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Charles Marlon </td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Depois de tudo, no vazio<br />
da manhã inabitável,<br />
<br />
ajuda-me a negar<br />
este remorso:<br />
<br />
eu só queria uma canção<br />
que não morresse<br />
<br />
e a hipótese de um poema<br />
que não fosse<br />
<br />
o lugar onde me encontro<br />
uma vez mais,<br />
<br />
sem desculpa, sem remédio,<br />
diante de mim mesmo.<br />
<br />
<br />
Charles Marlon <br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-62892423402859638882016-02-17T05:43:00.003-08:002016-02-17T05:44:08.492-08:00JAQUELYNE<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Nlk0-24KmwM/VsR4lCS1kBI/AAAAAAAABRQ/q8hpNbcmWAg/s1600/10376303_943200562442190_1956943429721030627_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-Nlk0-24KmwM/VsR4lCS1kBI/AAAAAAAABRQ/q8hpNbcmWAg/s400/10376303_943200562442190_1956943429721030627_n.jpg" width="225" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Abraão Vitoriano</td></tr>
</tbody></table>
<br />
no retrato<br />
pétala<br />
na palavra<br />
sonho<br />
bênção<br />
orquestra<br />
no meu verso<br />
<br />
exclamo<br />
<br />
<br />
<br />
Abraão Vitoriano<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-8712342137441760552016-02-11T10:59:00.002-08:002016-02-11T11:00:15.020-08:00O SOM QUE FAZ QUANDO O TACO CAI <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-bSPXNvLjfM8/VrzXXOml6DI/AAAAAAAABQ8/D8IIk2f_6PE/s1600/1374759_10151973207322905_121329324_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-bSPXNvLjfM8/VrzXXOml6DI/AAAAAAAABQ8/D8IIk2f_6PE/s400/1374759_10151973207322905_121329324_n.jpg" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mário Bortolotto </td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Agora você anda triste<br />
e sua tristeza tem um tom dramático<br />
de mulheres do século passado<br />
Você anda triste<br />
como um blues de Billie Holliday<br />
enquanto passa geleia importada na torrada<br />
e passeia nos fins de tarde no seu carro blindado<br />
e sua tristeza a impede de se sentir segura<br />
com tantos fotógrafos e colecionadores de escândalos<br />
<br />
Agora você anda triste escolhendo roupas no shopping<br />
e não gosta do que vê no espelho do provador<br />
Daqui eu te vejo triste<br />
perdida numa festa que eu não quis entrar<br />
Sua silhueta de diva lírica quase me enternece<br />
mas eu não pretendo perdoar suas boas intenções<br />
e sei que sua tristeza não te impede de pensar<br />
em viagens<br />
a Tóquio e domingos de páscoa<br />
<br />
Mas eu sou um troglodita<br />
com uma herança maldita<br />
tomando chá em copos de whisky<br />
e rezando pro dia amanhecer<br />
então não fica amargurada no transatlântico pra Atenas<br />
não se sinta autorizada a pensar em mim<br />
<br />
Não fica triste, baby<br />
é que antes de te conhecer<br />
eu já me esqueci de você<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-e4SyILUrvtA/VrzXZlCLlBI/AAAAAAAABRE/vlrHiqg7DBw/s1600/12512588_10153845838902905_6222083835969996407_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-e4SyILUrvtA/VrzXZlCLlBI/AAAAAAAABRE/vlrHiqg7DBw/s400/12512588_10153845838902905_6222083835969996407_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Mário Bortolotto<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-1562950369266406122016-02-04T06:08:00.001-08:002016-02-04T06:10:44.250-08:00GIRASSOL GIRA MUNDO<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-3h4uGM4xTms/VrNaxsTVdLI/AAAAAAAABQs/1gQlMN_qgP0/s1600/12650730_1556732094641037_1552979943_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-3h4uGM4xTms/VrNaxsTVdLI/AAAAAAAABQs/1gQlMN_qgP0/s400/12650730_1556732094641037_1552979943_n.jpg" width="310" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Yuri Hícaro</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Esse girassol<br />
amarelo Marcelo<br />
que pendula na parede beija-flor<br />
<br />
desse sol mistério<br />
do féretro das ruas ao metrô<br />
<br />
Um girassol gira mundo<br />
na parede de Raimundo<br />
<br />
seja lá onde for...<br />
<br />
<br />
Yuri Hícaro<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-73894961025327291212016-02-02T14:14:00.001-08:002016-02-02T14:14:09.443-08:00RECREIO<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-l2BRm18ZQEA/VrEos2MbEgI/AAAAAAAABQc/dcXR9kkO_G0/s1600/11846693_1632661293683146_969152372967023839_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-l2BRm18ZQEA/VrEos2MbEgI/AAAAAAAABQc/dcXR9kkO_G0/s400/11846693_1632661293683146_969152372967023839_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Amanda Vital</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Certas aulas enchem a boca<br />
mais que a hora do recreio<br />
<br />
Na sala dos professores<br />
os papeis são invertidos<br />
quando bate o último sino<br />
<br />
O mastro do meu mestre<br />
se faz calouro e pupilo<br />
ao meu colegial domínio<br />
<br />
Ninguém escapa incólume<br />
do nosso secreto castigo<br />
<br />
Ele me agarra pelas transas<br />
e quando tira minha farda<br />
esquece que sou menina<br />
<br />
As horas passam depressa<br />
quando estamos na surdina<br />
<br />
Cabelo desfeito, mal vestida,<br />
saia amassada, blusa puída,<br />
os dois joelhos sujos de giz<br />
<br />
Assim deixo a sala proibida<br />
e guardo na bolsa a maestria<br />
das delícias de ser aprendiz.<br />
<br />
<br />
Amanda Vital<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5592705643546320797.post-89213530016912265572016-01-25T06:31:00.002-08:002016-01-25T06:31:12.376-08:00SIGNO<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-fA526UM6Fg0/VqYwhdc72gI/AAAAAAAABQE/EgV2U8rajug/s1600/564165_4605709587181_1157847316_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="223" src="http://1.bp.blogspot.com/-fA526UM6Fg0/VqYwhdc72gI/AAAAAAAABQE/EgV2U8rajug/s400/564165_4605709587181_1157847316_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">André Ricardo Aguiar<br /></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
Amor é um modo<br />
de dizer amor: cifra<br />
<br />
que não se repete<br />
alicerce azul e antena<br />
<br />
onde o som hiberna<br />
no fundo claro-escuro<br />
<br />
de cavernas e funis:<br />
amor a tudo golpeia<br />
<br />
píncaros e muralhas<br />
e passagens secretas<br />
<br />
e revoluções desertas<br />
na praia. Amor é um modo<br />
<br />
em que ardo.<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-ItjYGZqL9wo/VqYwkPlq3WI/AAAAAAAABQQ/7jC1LPj-IVU/s1600/644036_4819772218613_378312003_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="223" src="http://4.bp.blogspot.com/-ItjYGZqL9wo/VqYwkPlq3WI/AAAAAAAABQQ/7jC1LPj-IVU/s400/644036_4819772218613_378312003_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<br />
André Ricardo Aguiar<br />
<br />
<br />
<br />Izócelis Escalenohttp://www.blogger.com/profile/01749438291617629520noreply@blogger.com0