segunda-feira, 31 de agosto de 2015

ESTUDO EM R


Paulo de Tarso Correia de Melo


Quando Tereza entra de blusa cor de rosa
no restaurante Raro Sabor
a turma para e mira a aura radiosa
daquela cor.

É cor de tarde esplendorosa
véspera da hora do sol pôr,
cantar de ária, maravilhosa
coloratura, aquela cor.

Direciona risos e olhares,
tardos penares, pensar de amor,
esparge em tudo florais odores
Tereza rosa, de raro olor.

A terra é um prado de malmequeres
e bem-me-queres, desfolham flor
de pretenderes e desejares
suspiros breves, morno calor.

Nestes noturnos, árduos misteres
de seduzires, fero labor,
parcos trabalhos, destras mulheres,
rouges e rímel, tintura e cor,

o coração, rosa vestido,
guarda escondido ligeira dor:
o rotineiro e o repetido -
sabor amargo, raro sabor.


                                                                     Paulo de Tarso Correia de Malo




sábado, 29 de agosto de 2015

AD PERPETUAM REI MEMORIAM


Jarbas Martins

I

Questi sono
i miei fiume
                              -  Ungaretti

Sob um céu de ferrugens
                                        e salitre
nutre o Potengy
                          sua podre geografia
da Ponte de Igapó
                     sucata de extintas viagens
           escultura fantasma
que une a cidade
                         ao manguezal do tédio
divisa seus limites
e ante a ofensa azul do mar
                                escondem-se os Refoles
- refúgio de piratas
                                e dragas sonolentas
preso entre a anquilose
                      e a baixa voltagem dos crepúsculos
                 contempla
a colisão do trem contra a paisagem

suga os alicerces
                                de velhos casarões
que armazenam
                          como um troféu
                          a lembrança
do último domingo de regatas

o apito estrangulado do cargueiro
                agrava a paz
                                            da tarde portuária
e denuncia o peixe
sob as locas
à margem de gamboas
         e caminhos de caranguejos
os mortos do Cemitério dos Ingleses
         bebem as águas residuais
                                                do rio.


II

Stamani mi sono distesco
in un'urna d'acqua
e come una reliquia
ho riposato
                                        -  Ungaretti

então este rio Potengy
         talvez não seja mais que uma memória
azulcicatrizações de gordas sombras
        e águas semoventes

uma espada de mercúrio
          do flanco esquerdo da Ponte de Igapó
à Pedra do Rosário
        atravessará o coração do rio
mas isto se dará
entre a 25ª hora
e a Hora Oficial da Abolição dos Mangues

uma garça de petróleo
           estancará seu voo
sob a mira de um canhão de raio laser

deste porto de miasmas zarpará
o último cargueiro
em busca de um país
             onde os peixes cegos riem
             aonde os peixes jamais irão



                                                                     Jarbas Martins






sexta-feira, 28 de agosto de 2015

RIOGRANDE



RIO GRANDE          DA MORTE
RUI GRANDE          SEM SORTE
RIO GRANDE          SEM FORTE
RIO GRANDE          DO NORTE

RIO PEQUENO        DO NORTE
RIO FINITO              DO CORTE
RIO SECO                  DE SORTE
RIO GRANDE          DO NORTE

RIO SEM CAIS        SEM PORTO
RIO VOCÊ JÁ           FOI MORTO
RIO DE LEITO                 TORTO

RIO CHORANDO    DE FOME
RIO TRISTE             SEM FOME
RIO CANSADO       QUE SOME


                                                                      Bosco Lopes

quinta-feira, 27 de agosto de 2015

XXIII



                                                                      Myrian Coeli



Neste engano que é o tempo
Eu caminho. Eu me colho.
Meu trovar, travo, recolho.
Ferida viva  eu me aguento.

Neste desdouro eu me encontro
E teço minha parábola
Em tear de silêncio e sôbola
Que, tecendo em nu, confronto

Com que sem ser, poderia.
Assim caminho, assim canto.
Amor, pena que descanto
Que amante só ousaria.



                                                                         Myrian Coeli




terça-feira, 25 de agosto de 2015

RÉQUIEM DAS SETE CASUALIDADES


Myrian Coeli

Sete espadas me abriram
- sete flores rebentaram.
Sete espinhos se encravaram
nestas carnes descarnadas.
Sete dados, sete sortes,
contra mim foram jogados.
Na solidão, sete abismos
esperanças enterraram.
Em meus braços sete anjos
de angústia suspiraram
e pelo avesso os meus sonhos
em minha alma estrangularam.
Sete dores me tremeram
e meu peito atormentaram
sob essa túnica branca
em que vivo condenado.
Sete escárnios me lançaram,
sete cuspes me insultaram
neste rosto que de herança
foi de nada agraciado.

Sete escritas proscritas
nos apelos da linguagem;
sete bordéis de palavras
as ideias deturparam.
Sete ilhas represadas,
de sete sonhos negados
em sete oceanos de sal,
de silêncio dominadas.

Sete terras e mais amores
- possessões de minha ânsia,
gado e canto, mais a flauta,
que no ar jazem desfeitos
- o que foi minha abastança.
Sete sede inflamadas
em sete rios sem águas.
Sete pássaros me arrancando
para nuvens de cobalto.
Sete espelhos deformados
onde via minhas graças.

Sete bronzes estão tocando
pelo sono que me cobre.
Sete altares luzem velas
pela morte que memora.
Sete lágrimas choradas
pelas coisas que perdi,
já no íntimo enterradas.

Sete pesares tenho
são suspiros que me mexem
em sete faces, sete atos,
tantas vezes vezes sete.

Sete alegorias mortas
que formavam meu cenário
- que a vida não comporta
sete mortes tão incautas.
Sete espadas alanceiam.
Sete sangues já empostas.
Sete mortes tão estanques
neste espaço onde esmago
tortos dias estranhados
- sete feras me devoram.

Sete altares luzem velas
pelas mortes que me matam.

Sete espadas me mataram.


                                                                             Myrian Coeli





segunda-feira, 24 de agosto de 2015

PROCURA-SE UMA PROSTITUTA


Moacy Cirne


PROCURA-SE UMA PROSTITUTA
QUE                     SAIBA E QUEIRA
MANDAR                         À MERDA
ESTE                                 P O E M A
                                                       PAGA-SE BEM


                                                                              Moacy Cirne




domingo, 23 de agosto de 2015

INTUSIASMO


Renato Caldas

Teus óio esverdeado
Só parece dois sordado
Do exerço nacioná...
Ou dois cabo, dois sargente,
Dois furrié, dois tenente,
Dois majó, dois generá.

São dois fuzi, dois canhão,
Duas granadas de mão,
Duas combré, dois punhá...
Tenho certeza qui morro
Mas pá riba deles corro
Eu quero é me estraçaiá.

São dois espinho reimoso,
São dois menino teimoso,
São dois pecado mortá!
(Deus me perdôe a lembrança)
Duas óstia de esperança
Pru os meus oio acumungá.


                                                                          Renato Caldas




sábado, 22 de agosto de 2015

AUTOBIOGRAFIA


Walflan de Queiroz

Nasci sob o signo de São Bento José Labre.
Pedi esmola na porta de Notre Dame,
E fui encontrado morto numa rua de Madri.
O primeiro hino foi meu, o primeiro canto,
Que comoveu a alma de Francesca de Rímini.
Fui monge, amei a virgem.
Fui marinheiro, estive no Oriente.
Mais tarde, pertenci ao grupo dos poetas malditos,
E escrevi o meu último poema para uma menina espanhola.


                                                                       Walflan de Queiroz




sexta-feira, 21 de agosto de 2015

ADIVINHAÇÃO


Luís Carlos Guimarães


Quem usa o bisturi da palavra
(só o seu metal não azinhavra)

e, mágico, pratica uma incisão
de tanta destreza e precisão

que, sendo cego, só pelo tato,
no corte certo ao nervo exato

(nem uma gota de sangue medra)
extermina a cegueira da pedra ?



                                                                        Luís Carlos Guimarães




quarta-feira, 19 de agosto de 2015

RÉQUIEM PARA UMA CIDADE QUE VAI MORRER AFOGADA


                                                                                                         Para Pepe Escobar,
                                                                                                         autor de uma reportagem
                                                                                                         que foi guia do poema
                                                                                                         nos rumos de Veneza

Luis Carlos Guimarães

I

Para chegar ao corpo líquido
                   de tuas artérias de água ,
        ao teu coração salino,
ao teu pulmão que respira
                                oxigênio de mangue e paul,
deixo para trás o Continente
e desta ponte que salta sobre o mar
                     como serpente de concreto,
avisto o contorno de teus palácios,
                              pontes, casas, torres e igrejas
alicerçados sobre um chão de óleo escuro e oscilante
     e quase decepados pelo alfange do horizonte.
        Esta ponte sob um céu de zinco,
acachapante céu de zinco
        quase a fundir-se ao mar negro,
              parado mar de pântano
  imóvel e compacto,
sem um calafrio na pele de pergaminho enrijecido,
                                 sem um arrepio de febre,
nem o sopro sequer de uma brisa doente
para estremecer-lhe o dorso cor de ferrugem.
             Há quantos séculos, Veneza,
celebram em tua intenção ofícios religiosos,
missas de Sétimo Dia e de Ação de Graças,
enquanto morres e ressuscitas
na metáfora de um fim sempre adiado.
   Enquanto afundas milímetro a milímetro,
as paredes de calcário de teu casario
corroídas lenta e silenciosamente
                          pelas águas pestilentas de teus canais.
Veneza romântica, bizantina, gótica, renascentista,
(depois o barroco acrescentaria
                             o desregramento da sua fantasia)
com tuas esculturas
               e afrescos derrotados pelos ácidos,
asfixiada e poluída pelas águas contaminadas
                 das fábricas da laguna
                      oxidando teus fundamentos.

II

A Veneza das igrejas de San Trovaso,
                             Gesuati e San Sebastiano.
Veneza de Tintoretto, Tiepolo e Veronese.
Do Gran Canal, a rua que ondula longamente
              e se reparte no labirinto
                         dos desvios e becos dos 177 canais.
Adornada com colunas de mármore
                 da liquidação do Império Romano.
Com cavalos de bronze
                                 do hipódromo de Bizâncio.
A antiga e sábia Rainha do Mar
                       do soneto de Alfieri.
Vermelha e negra,
                     de veludo e cetim,
                a cidade pintada de Musset.
O antro da besta selvagem para Henry James.
       O dédalo abjeto de Thomas Mann:
                     putrefato símbolo sexual,
        apelo obscuro do amor e da morte.
Nas noites do Gran Canal
             Byron nadava com uma lanterna
                        na mão para não perder o rumo das estrelas.
            Veneza da Piazzetta onde São Teodoro
                                    guarda no olhar o fogo da virgília.
Da aurora e dos címbalos flutuando
       entre domos, fontes, estátuas, castelos e praças.
Dos delírios carnais de Tintoretto
                             despencando das alturas.
Da cor do céu de Tiepolo que Deus
          tenta imitar nos crepúsculos venezianos.
No Ancoradouro dos Incuráveis
                          Nietzsche contraiu gênio
                                  e sífilis de uma rameira.
Câmara mortuária de Wagner
             que expirou contemplando o Gran Canal.
Na Ponte da Humildade
      Ezra Pound tomava sol esperando a morte.
D'Annunzio explorou os porões  de tua alma,
onde tudo era vapor, fadiga, consumação e cinzas
                 navegando na água negra
                     de uma gigantesca clepsidra.
                Veneza que inventou a luz
                          entre a hipnose da laguna
                                      e os reflexos do céu.
                Veneza fêmea,
       oferecendo o corpo nu
   no leito aquático em abandonos sem-fim.
Cidade a ser exorcizada
           pelas feridas da psique e da alma.
Por que não recolhes as máscaras do carnaval?
                  Quantas paixões dissimulas
    com essas dálias funerárias
                    nos altares das igrejas?
Será miragem o espectro
             de Veneza incendiada
                    no horizonte em chamas?

III

Vultos desaparecem nos labirintos.
            Acima do eco dos carrilhões
               a lua espelha no mar emparedado
                                   o mármore das igrejas.
Se fosse no céu de inverno
(tampa comprimida sobre a cidade)
tuas torres como punhais ameaçariam a lua,
           recurva, lívida e demente lua
                       vestida de trapos de nuvens.
No céu de verão as estrelas,
                 os olhos acesos da noite.
Apenas o ruído de uma barcaça recalcitrante
apinhada de turistas que retornam aos hotéis.
Na Praça de São Marcos sem pombos
                   rodam a sequencia de um filme fantástico:
                  efeitos especiais de iluminação
                 criam o simulacro de estação do inferno,
                de cemitério lunar suspenso
               nos ares de um céu letal
              cingido por um arco-íris.
             (O dia devolverá os pombos
            que comerão migalhas nas minhas mãos.)
           Meus olhos distantes acompanham
             a gôndola vazia e seu gondoleiro solitário
              que passam debaixo da Ponte dos Suspiros.
               A lamentar o desterro da noite
                badaladas voam com os sinos
                 em timbres graves e agudos
                  por cima de todos os tetos.
Sinos para anunciar a viagem da noite
            nos canais violetas,
agachada entre muros cada vez mais escarlates.
Sob as cúpulas o silêncio
                    do caos fluindo
de trevas por baixo dos abismos.
        Suspiros velejam além das águas.

IV

Veneza é um sonho de pedra edificado sobre a água.
        Geografia irreal de um delírio arquitetônico.
Cidade Narciso em permanente êxtase,
                                 siderada e enfeitiçada
                                    pela imagem refletida nos canais,
com a revelação da face resplandecente,
                                      dos adereços e joias,
                                         das vestes de ouro e prata,
mas também das entranhas de lama e lodo,
                       do odor de latrina e decomposição
                           das passagens clandestinas
                                e dos meandros dos esgotos.
Fechada como concha,
              num torpor físico,
                   num langor da alma,
    num esmorecimento que dura séculos
        agonizas enferma de tua própria beleza.
Violada a cada instantes pelos flashes
                             das máquinas fotográficas.
Nos cartões-postais mostras ao mundo
                               a intimidade da tua nudez
       de Grande Cortesã dos Sete Pecados Capitais.

      Suntuosa sinfonia fúnebre.
       Calidoscópio alucinado.
         Quando chegar a tua hora,
                 subirás aos céus
                     ou descerás às profundezas do mar?


                                                                     Luis Carlos Guimarães









segunda-feira, 17 de agosto de 2015

A RIMBAUD, O AMÁLGAMA

Sanderson Negreiros 

Houve morte do onde eu nasci
houve pranto onde estive incomunicável
houve silêncio onde estive impassível
e houve além Rimbaud. Ele é
e é a matéria e uma certa mulher
um certo bêbado e um certo metafísico
um certo santo e um certo dionisíaco.
Rimbaud, o teu limite de imagem
é a circunstância de te deparares
com o tempo vazio no retrato de Charleville.
Rimbaudiei-te, sonhos de remanso e sordidez,
e me permaneci populoso na poesia.


                                                                          Sanderson Negreiros



domingo, 16 de agosto de 2015

PARIS

José Bezerra Gomes

          Uma

          maça

      no caminho


                                                                        José Bezerra Gomes



sábado, 15 de agosto de 2015

BARRO VERMELHO NINHO DE POESIA

Palmyra Wanderley


Meu Deus, como ele é triste e desolado!
Parece o "Só" de Antônio Nobre, coitado!
Dizem que nos ramos das árvores
Prediletas
Fazem versos os pássaros poetas.
E a levada, tão clara e tão bonita,
Começa a recitar.
E murmura também alguma coisa
De um romance que agrada,
De José de Alencar.
Não há naqueles sítios submersos,
Na sombra de arvoredos tão fechados,
Um passarinho que não faça versos.
É que ele assim tão só, tão escondido,
Tão feito para o sonho que repousa,
Houve um tempo em que foi o Hôrto preferido
Da grande poetisa Auta de Sousa.
Ela ia ensinar aos pássaros do verão
A poesia terna, doce, mística, sonora
E tão triste, do coração.
E corre, como certo,
Que eles levavam à mestra de presente
Ramos de flor no bico,
Apanhados na água corrente,
Ou colhidos na mata, ali, por perto,
Se algum dos passarinhos se feria
No espinho da roseira,
Ou na arma cruel do caçador,
Ela lhe servia de enfermeira.
E quando ele voava, já curado,
Pela mata sombria, ou pelo céu,
Em busca de encontrar da companheira
O carinho, o conforto.
Cantava, muito alto, na ingazeira:
- Venham ver como é bondosa a poetisa do "Hôrto"!

Anos depois, a morte tão temida,
Num dia azul, sem véu,
Levou a poetisa, tão querida,
Para fazer versos, lá, no Céu.

Dizem que nesse dia de tristeza
Para toda a cidade,
Enquanto lá no céu havia festas
Pela sua chegada,
Todos os passarinhos conhecidos
Choravam de saudade.

Os tempos passam, voltam os desenganos,
Há em todo prazer qualquer tristeza;
Barro Vermelho guarda em seus arcanos
Muita coisa dos tempos do bruxedo...
E ouvi muito contar e se espalhou,
Que foi ali à sombra do arvoredo,
Onde a bela do bosque adormeceu cem anos
E a poesia se santificou.



                                                                       Palmyra Wanderley





sexta-feira, 14 de agosto de 2015

OS CEGOS

Jorge Fernandes


Ele segura o ombro dela
e amparados caminhavam.

Ele via por ela
Ela via pra ele.

Ele pedia...
Ela via...

Ela era mulher dele
porque era feia

Ele era o homem dela
porque era cego...

Eles dois eram um só...


                                                                           Jorge Fernandes




quinta-feira, 13 de agosto de 2015

TERRA MATER

Ferreira Itajubá


Natal é um vale branco entre coqueiros:
logo que desce a luz das alvoradas,
vão barra afora as velas das jangadas,
cessam no rio as trovas dos barqueiros.

E à tarde, quando os rudes jangadeiros
voltam da pesca às praias alongadas,
começa à sombra fresca das latadas
a palestra amorosa dos solteiros.

Quantas belezas mil Natal encerra!
Deu-lhe a natureza um mar esmeraldino,
despiu-lhe o morro, aveludou-lhe a serra...

Terra de minha mãe, bendita sejas,
orvalhada no pranto cristalino
da saudade das moças sertanejas!


                                                                          Ferreira Itajubá



quarta-feira, 12 de agosto de 2015

ALMA FERIDA



                                                                                                               O resto é silêncio...
                                                                                                                Hamlet


Henrique Castriciano


Deus ou Acaso, Acaso ou Providência,
Realidade ou sombra enganadora,
Matéria bruta ou luz da inteligência,
Quem quer que sejas, Força Criadora,

Por que me deste a mísera existência
Que não pedi, e o coração deplora?
Finde-se logo a rude penitência...
A vida é um mal para quem sofre e chora.

Orar! Por que rezar,  homens felizes,
Se o nada não distingue entre as raízes
Do ciprestal a múmia que se cala?

Na tumba escura, saberão os vermes
Que assassina os pássaros inermes
E o coração dos tristes apunhala?


                                                                       Henrique Castriciano

terça-feira, 11 de agosto de 2015

TRISTEZA DE ZARATUSTRA

Othoniel Menezes 

Por mais que o ansioso olhar abra, na imensa treva
do meu imenso orgulho, os segredos fecundos
das causas e das leis, na harmonia primeva,
- nunca decifrarão, meus olhos moribundos!

Meus impulsos febris, meus sarcasmos profundos,
e o ódio - o jaguar que o meu instinto ceva -,
não valem contra a força onímoda, que eleva,
no espaço, a multidão luminosa dos mundos!

Rebelde e alucinado, ando a acordar, em gritos,
essas dores mortais, meus males infinitos,
- síntese atroz do mal que, em todo crânio, estala...

...Entretanto, ao redor de mim, tudo é grandeza!
Mesquinho semideus, diante da Natureza,
é um mísero trilar de inseto, a minha fala...


                                                                        Othoniel Menezes


segunda-feira, 10 de agosto de 2015

CAMINHO DO SERTÃO



                                                                                     Dedicado ao meu irmão João Câncio



Auta de Souza


Tão longe a casa! Nem se quer alcanço
Vê-la através da mata. Nos caminhos
A sombra desce; e, sem achar descanso ,
Vamos nós dois, meu pobre irmão, sozinhos!  

É noite já. Como em feliz remanso,
Dormem as aves nos pequenos ninhos...
Vamos mais devagar... de manso e manso, 
Para não assustar os passarinhos. 

Brilham estrelas. Todo o céu parece
Rezar de joelhos a chorosa prece
Que a noite ensina ao desespero e à dor...

Ao longe, a lua vem dourando a treva...
Turíbulo imenso para Deus eleva 
O incenso agreste da jurema em flor.

                                                                       

                                                                                Auta de Souza

Fonte: Preá 27 - Maio, Junho, Julho  2014



quarta-feira, 5 de agosto de 2015

TUDO QUANTO SINTO CAMINHO

Yuri Hícaro

Minhas pernas são duas rodas
- eu danço.
Cego, vislumbro a vida em cores táteis, palpáveis...
Eu venço

Todo dia.

Há uma ponte que me foi tirada
na inconsolável estrada...
Descanso.
Meus braços empurram as rodas
- sinto lufadas de vento
que me jogam para trás.

Não desisto e me jogo, na resistência, feito lepra.
Insisto, ferido
e grito pela acessibilidade intrépida.

Auso voo em longos braços
minha miséria desperta compaixão

O sol não parece distante para os meus sonhos!

                                                                              Yuri Hícaro